Visión final

Desde mi túmulo miro a las alturas
que muestran a dónde quise llegar
y dónde he acabado
se elevan las columnas
que nunca me ayudaron
a trepar
me acoge la tierra sucia y contaminada
para convertirme en detritos
de una vida inacabada

Pasado

Me aferro a la tierra
con mis uñas destrozadas
invento raíces que me enganchan
pero las fuerzas inerciales me alejan
del centro en que yo habito
guardando
mis enaguas
de antaño
almidonadas.

Visión

Mis pasos me preceden
cuando intento llegar
a la atmósfera
que me destruirá
pero la atracción me guía
y dejo el mar y los prados
tranquilos y calmos
para buscar la riqueza de la vida
y la emoción del peligro
que me gobierna
lucho contra mi y contra el asfalto
me embriago de oxígeno
y salto.

Chantal Maillard "Matar a Platón"

He escuchado a la poeta recitar su libro "Matar a Platón". Presenta un acontecimiento con dos voces: una es la narración de lo que está sucediendo y la otra es la poética del suceso, la visión estática del momento interpretada en la mente de cada observador. Me ha impresionado tanto el recital como lo hizo la lectura del poemario la primera vez que lo leí. Intento reflejar lo que me sugirió la lectura en la voz de la poeta.

Los poemas arrancados de las manos
de quien los creo
por un acontecimiento inesperado
que los dejó sin nombre
un instante que cambia el destino
del poeta
las hojas todavía manuscritas
vuelan para llegar más lejos
no quieren acabar antes del principio
no debería haber final
sin un comienzo
¿por qué se rompe el vaso
en el que bebe la inspiración
antes de dar la vida a los poemas?
Los objetos toman vida
sabiéndose  protagonistas
cuando la fatalidad rompe la secuencia
y como en un cuadro
se para el tiempo
y queda el acontecimiento en las retinas.

CHANTAL MAILLARD
"Matar a Platón"
Premio Nacional de Poesía 2004
Tusquets Editores, Enero 2004

Colección "eme" (escritura de mujeres en español) de Ediciones La Palma

Nuria Ruiz de Viñaspre ha creado un magnífica colección sin igual desde que apareció "Ellas tienen la palabra" en 1997, antología realizada por Noni Benegas y Jesús Munárriz que recoge  dos décadas de poesía española, editado por Hiperión.  

La presentación de la colección viene de la mano de tres grandes poetas: María Antonia Ortega que nos lee "El Emparrado", Pilar Martín Gila leyendo "Otro año del mundo" y, finalmente, Marifé Santiago Bolaños con " Las constelaciones del capitán".

Comienza María Antonia con una voz que apenas se atreve a ser oída, dulce, suave, tímida...hasta que comienza a leer EL EMPARRADO II en el que nos transmite sus sensaciones y recuerdos al volver a la casa de sus abuelos. Entonces la poeta se transforma, sube su voz y sale la energía que tienen sus palabras, su mensaje lo subraya con golpes en la mesa que dan ritmo a su verso y lo matizan.

Continúa Pilar que lee sus versos tapando su figura con los folios. Su voz grave, suena y reverbera como si del fondo de una cueva nos llegara. el ritmo y la fuerza de sus textos. La acompaña de expresiones de sus manos que se aferran al papel para agarrar el verso y lo aprietan y lo ahogan para hacernos sentir cómo "...despunta la mañana".

Cierra el acto Marifé advirtiendo que "El tiempo es una invención de otros, para que no soñemos". Entonces paramos los relojes y soñamos con el Capitán...

Henchida de versos
que han parado el tiempo
atrapo los poemas en mis manos
para que no se escapen
y permanezcan a mi lado
los hago míos desde que los escucho
los aprisiono en hojas de papel
atados por la imprenta
y cuando ya estoy sola en mi habitación
los libero para que tomen mi casa
y mi alma.

Un rayo escapa entre los nubarrones

Hoy el gris de la tormenta
me quiere aprisionar
pero no me dejo.
Rebusco en todos mis archivos
recuerdos
imágenes
textos
y extraigo un inmenso sol
que vence a los chubascos
dibujando una gran sonrisa
en mi rostro
moviéndome la mano
en la libreta
para que mi memoria
no olvide
lo que soy.

En la biblioteca Fundación José Hierro

Estoy en el paraíso soñado
escribiendo en mi pequeña libreta
rodeada de libros y de nadie
en silencio
sólo oigo hablar a los libros
que charlan entre sí
como olvidados
sus textos devenidos hieráticos
al dejar el poeta la pluma
y enviar su alma a la imprenta.

Permanezco en el tiempo
rodeada de tomos y legajos
que me hablan.

Miro a la ventana
tras la que está la vida,
el sol energizante,
las calles que me guían,
la relación con la palabra,
las palabras sin gestos,
las atracciones primarias,
pero no me muevo
y escribo
oyendo los rumores de la vida
al otro lado.

Mi mundo está aquí
donde mi pluma apunta.

Mis llaves son las flores

Llené mi casa de flores
para no cerrar las puertas
rosas, jazmín, violetas
colgadas en mis balcones

Y así os ofrezco mi casa
henchida y llena cual nube
de amistad, sentido y perfume
para que habitéis en ella

E de Ego

Cierro mis conexiones con el entorno: mis ojos
para adentrarme tres dos uno en mi
y ahí estoy
en estado puro
sin disfraz que me caracterice
sin luces ni sombras
sólo sentido
me escucho
me oigo
me entiendo
minutos solo para mi
para entenderme
para conocerme
para perdonarme
para quererme
energía y fuerza para difundir
rayos de potencia irradiados sin pedir

Estratos inclinados

He ido creando cien capas de arcilla y serrín
  cien pensamientos
    cien manifiestos
       mochilas que cargo en mi senda sin fin

Ante otros
   Ante mi
     Ante nadie

Pero ahora me rompo desde el interior
  desgajo mis estratos
    que inclinados a mis pies se deslizan
       y como un manto de mago
         al aire negro exorciza.

Y cual vapor me libero y expando
   para re-nacer y re-inventarme
      para imaginarme de nuevo
         y volver a crearme.

Cierro los ojos y ahí estoy yo
  yo total
      yo puro
           yo pensamiento
                yo sentimiento
                      yo, solo yo.

Viaje a California: San Francisco. Del mar al cielo.

Han desaparecido las colinas
bajo un manto de casas y de asfalto.
Las empinadas calles
me llevan desde el mar hasta la cumbre
con paso lento, cansado, y suspiros de nubes
y desde el cielo hasta el mar
con rápida carrera alocada de romper de olas.
Hileras de casas victorianas
se abrazan entre si aguantando la pendiente hasta tumbarse
para que no desaparezcan las colinas
y recuerdan el verde prado que ocultaron
y escapan de ese mar que aún busca sus pilares.

Viaje a California: San Francisco. Caminos

Mi cuerpo camina hacia la última morada
que siempre está cerca del mar
sofocada entre la densa niebla
que oculta el cielo
y el porvenir
desconozco hacia dónde me dirigen
las aceras
y busco ansiosa el tranvía que
subiendo a mi lado
indica como una brújula
todas las vidas que no me pertenecen.
La mía está donde yo estoy
arrastrando un carro con todo lo que soy
sin saber dónde voy
ni dónde acabaré.
Mi perro fiel a mi lado.

Viaje a California: San Francisco. Calles

Mi perro, mi amigo,
sobre las últimas noticias del diario
y un roto abrigo recostado
en una acera del CVS
a mi lado
metro cuadrado hecho hogar
en donde cada noche descansamos
intimidad robada a la ciudad
mientras turistas pasean curiosos
captando el momento
robando una imagen
recuerdo para ellos
momento de vida arrancado
para nosotros
trabajadores con traje y corbata
café en la mano apresurados
pasan por delante
mientras les miro
desde mi ventana inexistente
y ellos solo ven
un sin-hogar
y un fiel amigo

Viaje a Arizona: Grand Canyon

Mis sentidos se congelan
Mi mirada se funde
Un calidoscopio de nubes
Inundan de arco iris las ráfagas de viento
El devenir de la vida que corre
El futuro a dónde me dirijo
Mientras mis pies se aferran a la tierra
Raíces del presente y del pasado
Historia estancada
Inmóvil lo que ya sucedió y no cambia
Lo que fui y lo que represento
Dos fases insolubles
Cercanas, intocables.

  

Viaje a Arizona: El Colorado

Percibo la inmensidad que inunda mis dendritas
La tierra resquebrajada por la suavidad del agua
Los colores que la naturaleza ha creado solo para mi
Quiero expresar con palabras de colores
La escultura que los años ha modelado
Los sentidos confundidos ante el cambio
Que el ocaso repuja en mis pupilas
La planicie violada y masacrada
En un acto de caricias persistentes
La intimidad expuesta al rojo vivo
Estrato bajo estrato hacia el abismo
En el que yace el gusano que digiere la materia.

Destino

Mi sino, 
mi camino
dos rieles de acero que se besan en el infinito
con la cabeza agachada sigo el trillo emocionada
a veces descanso sobre los durmientes
hasta que una pequeña y negra mosca 
desvía mi mirada y
hace que vean mis ojos
que vean que hay otros
diferentes
nuevas encrucijadas y caminos
otras vías
que no sigo
me lleno de energía 
me electrifico
y salto hacia la catenaria
agarrándola no se qué pensar
¿a dónde me dirijo?
huyo hacia mis entrañas
y allí por fin lo encuentro
¡y me decido!

Refracción

La vida es un  haz de luz blanca
Que al pasar por el prisma de la poesía
En un arco de colores se desgrana
Una señal de STOP en lava incandescente
Que incendia el corazón se reconvierte
Una naranja en campo de azahar para amoríos
El amarillo en el trigal de los paseos en estío
La rana verde croando en el estanque 
Oculta un príncipe hechizado
Que navega cual pirata en el azul del mar océano
Con su negra bandera
y alba calavera.

Tormenta en Madrid

Una brava tormenta me envuelve con ira
tira de mi vida y me lacera
y pellizca mi cuerpo con cariño
mi camino de recto deviene quebrado
para evitar pisar los espejos del asfalto
huelo con pasión la electricidad
que en luz transforma el viento
abro los brazos y con ellos mis sentidos
para llenarme de fuerza agradecida

(qué bonito Madrid cuando hay tormenta!)

Marko Pogacar al que escucho con voz de Yolanda Castaño

Presentan al poeta mientras observo su mirada tímida
no veo en la humildad de su figura
los epítetos utilizados para mostrarle

Es
Aire
   Agua
      Luz
       Alimento
           en cada poema...

Escucho al poeta
          pero no le entiendo...
oigo su voz melódica, suave, armoniosa
          pero sólo son sonidos...
                           trato de adivinar
                                        que esconden esas rimas

De pronto le oigo en su voz femenina
                  y sale el poeta con toda su LUZ
                            con toda su FUERZA

TODO ES HERMOSO

Mientras EL  lee sus ojos miran hacia el poema
mirada de respeto
mirada de sumisión
sostiene sus poemas como lámina de cristal frágil como pompa de jabón
sigue leyendo sus poemas
íntimamente
solo para él
pero nos los regala....

MARKO POGACAR
"La Región Negra"
Traducción de Yolanda Castaño y Pau Sanchis Ferrer
VALPARAISO Ediciones,  Mayo 2014

Silencio en mis auriculares

Camino con ojos cegados
Los oídos taponados
La mente en los sonidos
Obviando las señales
Cruzando los caminos
Cuando en un instante
Veo
Salto
Esquivo
He perdido la música
Ya no sigo contigo

Soporte Digital

Vivir momentos secuenciados
En soporte digital
Palabras calladas
Palabras escritas
En la aurora boreal
Nubes que guardan tu vida
Nubes que ocultan tu rima
Pensamientos enredados
En soporte digital

Y a veces hay que mirar la poesia....

...Cuando llega a nosotros en forma de imágenes, leemos la poesía mirando, interpretando, completando, aunando las expresiones distintas del arte en la manifestación de lo que nos transmiten los poetas de la imagen y lo que atrapan los fotógrafos del verso...

" .../...La inminencia de las ruedas precipita la imagen enroscándose en un

mástil de palabras, propiciando el marco verdadero, el prodigio de la

escena que ignoran nuestros pasos.

Al final nos queda la hoja escrita."

PABLO LUQUE PINILLA

JOSE LUIS R. TORREGO

"SFO FOTOS Y POEMAS SOBRE LA CIUDAD DE SAN FRANCISCO"

RENACIMIENTO,2013

Concha García

Paseo entre los poemas tendidos al viento,
prendidos con pinzas de madera
acariciando mi pelo
cuales serán los elegidos
cuales tomará Concha con sus manos y serán libro?

                   "Estaba intentando encontrar el poema
                    que expusiera de manera sugerente y precisa
                    el estado en que me hallaba..."

CONCHA GARCÍA
"El día anterior al momento de quererte"
CALAMBUR, Octubre 2013

Octavio Paz

Destino del Poeta

"¿Palabras? Sí, de aire,
 y en el aire perdidas.

 Déjame que me pierda entre palabras,
 déjame ser el aire en unos labios,
 un soplo vagabundo sin contornos
 que el aire desvanece.

 También la luz en sí misma se pierde."

OCTAVIO PAZ


100 años transcurridos desde que naciera Octavio Paz

Zingonia Zingone

Me la trajo Pablo Luque 
y  oí su voz sensual, poeta, 
Sherezade con velos de las mil y una noches caminando por el desierto, 
Safo mirándome mientras lee sus poemas 
y es a la vez Khalil amante, Soraya herida y Bâsim descubriendo la vida.

Oriente y occidente en su mirada, en su voz, en sus palabras... 
¿por qué el desierto? 
¿por qué la rosa? 
tanta soledad ...
tanto dolor ...
tanta tristeza... 
por eso el desierto.
Por eso la Rosa.

ZINGONIA ZINGONE
"Los Náufragos del desierto"
VASO ROTO Poesía, Mayo 2013

Antonio Hernández

Fue escuchando a Antonio Hernández leyendo su libro "Nueva York después de muerto" que volví a encontrarme con la Poesía. Apartada de mi lado por los asuntos cotidianos, me esperaba una tarde de invierno a que llegara. Y al vernos, me volví a emocionar como solía. Nueva York... Federico García Lorca fué poeta en Nueva York  y Luis Rosales...

                                                  "Luis Rosales Camacho, de Granada,
                                                   ya en Nueva York, después de muerto.
                                                   ¿Después de muerto quién,él, Federico,
                                                   Nueva York muerta?
                                                   Nunca llegó a decírmelo.
                                                   Lorca está vivo y él está vivo,.../..."

recuerda con respeto, de amigo, de poeta a Luis Rosales. Nueva York,... ¿que tiene Nueva York que atrae a los poetas?

                                                   ".../...La urbe es un teatro, la vida una comedia.
                                                    Y el aplauso al que aspiran no es el don de sus obras
                                                     sino el que otorga el público alienado.
                                                     En la tal bufonada hay algo de grandeza,.../..."

Y mirando a Nueva York veo a José Hierro y me imagino escuchando sus poemas...

                                                    "La geometría de New York se arruga,
                                                     se reblandece como una medusa,
                                                     se curva, oscila, asciende, lo mismo que un tornado
                                                     vertiginosa y salomónica.
                                                     ¿Qué, quién es esta sombra, este chicano
                                                     que en español torpísimo, filtradas
                                                     aterciopeladas sus palabras por el humo de la marihuana
                                                     susurra rencoroso, mirándome sin verme,
                                                     "ellos me han robado el idioma"?

                                                     No puedo más. Vomito
                                                     blasfemias y jaculatorias de poseso..../..."

Tengo que ir a Nueva York a escuchar la voz de la ciudad y solo así me empaparé de sus poemas...

ANTONIO HERNÁNDEZ
"Nueva York después de muerto"
CALAMBUR, Febrero 2013

JOSÉ HIERRO
"Cuaderno de Nueva York"
HIPERIÓN, Mayo 1998
           

Siempre me pregunto...

... cual fue esa visión, ese pensamiento, ese evento, olor, música que encendió la llama del poeta. Cual esa primera palabra que escribió antes de todas las palabras y que dio inicio al verso, al poema. Escribir escribiendo. Pensar, pensando. Poesía, poetizando. No sale la primera palabra de la nada.

Me gusta escuchar a los poetas...

...cuando leen sus propios versos ante un público que espera ver más allá del verso escrito por el tono que le imprime quien jugó con las palabras. Por la emoción que se intuye en su mirada, sus pausas, su respiración, sus quiebros... porque siento que me está regalando su alma con su voz cuando le da vida a sus escritos...porque veo al poeta escribiendo como si en ese momento estuviera solo y yo, espiándole, me acercara a su ventana y le leyera...